anna_amargo

1. Я – не Анна, но, как выяснилось, Анна – это всё-таки я.
2. Анна смелее меня, потому что говорит и впредь собирается не молчать о тех вещах, о которых я предпочитаю помалкивать.
3. Иногда Анна бывает истеричной, мелочной, тупой, сентиментальной, злой и склочной, со мной тоже такое случается, но обе мы стараемся держать себя в руках и не хамить в виртуальном пространстве тем, с кем не имеем возможности выяснить отношения нос-к-носу.
4. Мы с Анной родились в один день – 21 июля 1975 года, и поэтому те, кто хоть что-то понимает в гороскопах, могут проявить снисходительность к слабостям (см. пункт №3:)
5. У меня есть муж, дочь, кошка и семь с копейками тысяч родственников, Анне они тоже не чужие люди.
6. Мы с Анной живём среди богов; иногда боги раздражают.
7. Мы не называем вампиров вампирами, это раздражает их.
8. Анна хочет проверить, помогает ли её рукоделие тем, кто не входит в число означенных в пункте №5 родственников; я хочу ей в этом помочь.
9. Анна рада видеть всех, кто сюда заглянул, и я к ней присоединяюсь.

P.S. Записавшие в друзья меня, умоляю вас, не связывайтесь с Анной. Всем остальным - добро пожаловать:)

P.P.S Post Scriptum, выше расположенный, только что пришел в негодность. Поэтому - Добро пожаловать всем, без оглядки на старые связи:)

Человека по имени anna_amargo не существует - это не более, чем внутренности той, которую зовут sana_sson …

Всё, что помечено как её проза - действительно, только проза - литература и выдумка... Всё остальное - настоящее, но если кому-то удобней, спокойней и приятней считать "её прозой" и это - ни я, ни Анна ни в коем случае возражать не станем:)

Читать прозу удобней по тегам и снизу вверх - всё связано между собой и переплетено, а так есть хоть какой-то шанс уследить за развитием событий:)

Вот здесь рассказы про вампиров, которых я, в угоду политкорректности, называю креодмами…
Здесь довольно большая, разбитая на куски вещь, повествующая о неприкаянном недоумке ангеле Мэрионе…
В этом месте короткие анекдоты Галвара, Морского бога…

Да, вот, кстати… Кроме нас с Анной есть ещё su_hermana - вот она точно "её проза", но и она таскает из настоящего настоящее и, чем дальше, тем больше становится телесной и чувствующей...

1. Меня зовут не Анна. А могли бы звать Юлией, если бы мама настояла на своём. Или если бы отец не поддался на уговоры моды, насаждавшей в 1975 году народное и Гоголевское. Но, в конце концов, когда сам собой от имени моего отвалился первый слог, и я стала просто Сана, оказалось, что лучшего для меня прозвания и придумать нельзя…
( … )

рассказ, в котором вампиров нет... Совсем нет... И даже намёка на них тоже...:)

ВДОВА СТЕКОЛЬЩИКА

Старуха, которая, казалось, мирно спала, беспокойно зашевелилась, как только её дочь зажгла одну из пузатых ламп на столе. Она кряхтела в своём уродливом кресле и втягивала носом воздух.
- Сейчас начнётся, – прошептал Ричард на ухо жене. И, действительно, старуха повернула к ним своё маленькое жёлтое лицо и затараторила:
- Ещё слишком рано, чтобы жечь свет, слышишь… На дворе день-деньской, а ты уже поспешила зажечь все лампы в доме. Ты не бережливая хозяйка. Когда Гаус был жив и я была здесь хозяйкой, мы не зажигали огня до первой звезды, мы соблюдали все эти правила… Сейчас ведь ещё день-деньской…
- Ну откуда она может знать, – снова зашипел Ричард, – откуда она может знать, старая слепая сова…( ... )

и вслух произнести: «ан арэим тадэир истоллео» и прислушаться. К своим ощущениям и к окружающим звукам. Знаком его присутствия могут быть волоски, дыбом встающие на затылке, сквозняк или скрип… «Дорогая, я дома!» - Он, конечно, не скажет, но, если уж явился, нельзя тратить его время на книксены и длинные приветственные речи. Ибо нас много, а Отвечающий-На-Вопросы - один на всех…:)

И, если бы я решилась, я спросила бы его о том, о чём давно не решаюсь поинтересоваться напрямую у одного из здешних друзей:)

Десять лет назад как близко Вы были к тому, чтоб переступить грань обыкновенного восприятия, и что заставило Вас сделать шаг в сторону и пойти параллельным путем, магическим, но далёким от магии?

и нет у меня Николаса Кейджа, который бы мне сказал: "Лучше крестиком вышивай, а стихов не пиши, не надо!.."
Поэтому, простите меня, друзья, но я таки выбрасываю сюда несколько часов назад наваянное творение - вот:

* * * *
Сжимая стекло запястья
очередного любовника,
увлекаемого под синюю страсть -
сиюминутную
и стыдную
120 секунд спустя -
он - думать не в силах -
освещаемый лишь
вспышками ассоциаций - 
коротких и жгучих -
видит себя кентавром,
завладевшим сокровищем
невинности жертвенной…

Не понимает ещё,
что умрёт 
раньше,
чем устыдится.

девушка, с которой мы вели беседу тихую о феминизме и его лингвистической реформе. Не поверила, когда я сказала ей, что от дискуссии нашей мне большая вышла польза.

Но польза и вправду громадная. После последней моей реплики, о том, что я в первую очередь продукт семейный, а в семье женщина считается существом высшим - Ваунеро и Тарридат, я задумалась над тем - почему так? Почему вдруг женщина - Сберегаемая и Непререкаемая, ведь то, что я всегда считала за причину (слишком малую женскую долю в ирирановском поголовье, чтоб можно было разбрасываться дамами направо и налево) вряд ли может быть настоящей причиной.

Пошла копать и накопала удивительное. Серебряные берегут своих миссис и не спорят с ними только потому, что миссис эти отдельно и в стороне. От проклятия и проклятых. От мужчин, то бишь. Ведь тот, кто нам удружил металл под кожей и жертва его - оба были полу мужского. И по их вине все эти скитания с царствами на плечах и ветром в голове. А женщины что… Они сидели в шатре, пряли и ткали, и прокляты не были.

И теперь ко всякому мужскому имени в конце прибавляется «а» - первая буква слова «алириэн» - «означенный». И убрать эту букву можно лишь после того, как родится у Мирдинна или Риммердрэда дочь. И вдруг он уже не просто пупсичный папа, но «Благословенный отец дочери своей!» А женщины рождаются, да, и с рождением каждой следующей, с семейства слазит постепенно, словно грязевая корка или сизая чешуя, чья-то вина и чья-то смерть…Когда-нибудь на семействе не останется ничего, кроме пресловутого Евиного греха, вот тогда и посмотрим - поглотит ли нас женоненавистническая культура, по словам оппонентши очевидная для всех, кроме меня…

Теперь же я думаю, что следующей, которая обвинит меня в мизогинии, дам прямо в лоб. Без объяснений.

Семейство Мольбонтов (за исключением Алексея, но с затесавшимися Урицкими), я вас обожаю! За смекалку, за нестандартный подход и за то, что вы (в лице Линды, я так понимаю) можете переступить свою гордость и, сваяв себе Журнал, заходить ко мне на огонёк.


Я вас в самом деле люблю. Уже хотя бы потому, что вы - свои серебряные.


Но, вот честно, звонить Оливеру, чтоб он убедил меня дать вам доступ к телу Фэ, дабы склонить его к тому, чтоб он посодействовал налаживанию контактов с Антониной (которую ничего, кроме мёда и Хита Лэтжера в телевизоре, пока не волнует и не возбуждает) - это слишком, даже для вас!!!

Эстафета от raven_panther .

Правила игры: 
1. вы отмечаетесь у меня в комментариях. 
2. я выбираю три ваших интереса. 
3. выбранные мной интересы вы иллюстрируете у себя картинками по теме. 

У меня получилось вот что:
( ... )

Обожаю спорить с феминистками, да!!! Как только у них заканчиваются аргументы, как только твоё мнение не вписывается в поворот проложенной ими трассы, они говорят тебе: "Вы мне противны!" Не глядя на то, что я, блин, тоже женщина!


У меня не может быть убеждений, кроме тех, что совпадают с их убеждениями. Все, несовпадающее - это не моё, это навязано мне патриархальным устроем и злыми дядьками во главе с Папой Римским и Императором оттуда же... Нет больших врагов чем те, кто борется за твои права! Убеждаюсь в этом снова и снова! Правда!!!

Вот это скотчем приклеено на дверь нашей комнаты. И уже два месяца на вопрос: "Кто это?", сопровождающийся тыканьем пальцем в лицо субъекта справа, Антонина упорно отвечает: "Деда!". Никто её этому не учил, но посмеяться случая мы не упускали, да:)

А на днях концерт по заявкам стал веселее в два раза - мужу пришло в голову спросить то же самое про соседа товарища Моррисона. "Кто это?" - поинтересовался папа и в ответ услышал: "Баба!"

Занавес!

заканчивается ровно в том месте, где возникают разговоры, что из уважения к женщинам и во славу политкорректности, обществу и каждому его индивиду необходимо прямо сейчас оттрахать родной язык. То бишь, ввести женские варианты названий профессий. Дабы Марья Ивановна могла гордо именоваться адвокатессой; Ирина Сергеевна узрела бы в своей трудовой книжке запись «Продавщица-консультантша отдела детской обуви»; а я, представляясь, нагло бы врала о себе, что я прозаикиня (ибо поэтессой я могу зваться с полным правом - до поэта пока не доросла, увы)… И это на полном серьезе, да… Предлагается женщинами для себе подобных… И я каждый раз, когда о этом слышу или читаю, удивляюсь очень…


Вот если бы это мужчины предлагали, тогда да, я бы не удивлялась. Я бы сразу обиделась бы и в глаз дала (ну или бы в глаз дала, а потом бы объясняла, что это потому, что я обиделась)… Ибо, понятное дело, подумала бы, что надо мною издеваются… Ну ничего не могу с собой сделать - хоть убейте - кажется мне, есть в этом что-то унизительное - приспосабливать название работы под пол. Ведь это всего лишь работа, а работе безразлично кто её делает, важно лишь как…

У меня есть подозрение, что он было чудесным, но, увы, я его не помню абсолютно. А всё, что могло бы сойти за воспоминания, на поверку оказывается хорошо заученными рассказами тех, у кого память менее дырявая, чем моя.


( ... )

С его государственным ви́деньем и магией, прямолинейной, как дорога от Лутона до Бедфорда. Навести оборотных чар для облегчения процесса производства наследника - старо и не круто.

Нынче в моде Антиноева тупость и Мордредовы лень и непрошибаемость. И Фэ, к которому потянулись ангелы, крут именно потому, что туп, ленив и не прошибаем. Если ему говорят: «Это невозможно!» и начинают (прибегая к логике и призывая одуматься) объяснять - почему невозможно, у него просто не хватает ума постичь ширину мысли и глубину аргументов. И когда ему рассказывают, что для достижения результата просто необходимо три дня поститься, а потом проводить сложный многоступенчатый ритуал, он отвечает: «Schifezza-schifezza!». Ибо у него режим, он любит лазанью, а многоступенчатые ритуалы не для него - ведь, заканчивая дело, он обычно не может вспомнить, с чего начинал.

Зато я отлично помню тот кусок из Мор Марнат, который лет восемь тому его так зацепил. «Нельзя соединить две крови в один камень, ибо души не бывают столь слитны у двух людей…» - было написано в умной книге… Потом запись изменилась, да… Переписалась сама собой после того, как Фэ с первой попытки слепил рубин из Кристиана и Филиппо. Ему проще было сделать это, чем уразуметь - почему этого сделать нельзя:) И с тех пор (в свободное от работы - «Эта почти всегда бессмысленная беготня доставляет тебе удовольствие?» «Ну да, наверное…» - и чтения комиксов время) Фэ с такой скоростью преодолевает стены, отделяющие возможное от невозможного, что я даже не успеваю загадывать - какая из них окажется менее непрошибаема, чем его серебряный лоб, прикрытый забралом его желания, пробивающего почти все преграды, кроме той, единственной… Увы…



P.S. Самое забавное, caro, то, что при любом моём состоянии и независимо от колоды, если я тяну карту с мыслями о тебе - это оказывается Император. Всегда и вчера тоже...

Стал простым, практически абсолютным... И ангелы к тебе потянулись, да? И при этом, мать твою, тебя не боятся люди - я говорила сегодня с Андреем и он сказал: "Мне не страшно, я ему доверяю. Я всегда ему доверял..."
Прокляни меня в следующий раз, когда ты позвонишь в пол-девятого утра с воплем: "Я бог!" и я тебе не поверю. Я буду того заслуживать, без сомнения буду!



Чувствуешь.
Понимаешь.
Хочешь объяснить.
Можешь объяснить - это всё разные ступени и даже лестница не одна и та же...
Исследователи обречены на молчание. Косноязычие рассказчиков не позволит им быть понятыми. В конце концов, может просто не оказаться желающих слушать... Даже, если ты бог... Особенно если это так...

Но во сяком случае и при всяких обстоятельствах - даже если ты бог - я люблю тебя. Мы тебя любим.

А всех Ψ....элей - на хер, вместе со всем тем, что они сулят и ссуживают!!!

Навеяно постом trill_i_poot а о нашумевшей книге одной из ярчайших украинских поэтесс современности…

Рассказ

Жил себе Джонни. Работы у него было мало, а баров в округе - до хрена. И вот, сидя однажды в баре и что-то там попивая, написал Джонни стихотворение. Про кукурузу. Про то, как падает зерно в алую землю и пускает в ней корни; про то, как тянется к небу росток, как завязываются початки, как наливаются они соком, спеют, зреют; про то, как их собирают и лущат; и про то, как снова падает в землю зерно.
История умалчивает - было ли то первое нетленное произведение вышеназванного поэта, но факт - Джонни стихом очень гордился, распечатал его в пятидесяти экземплярах, развесил везде, где смог и показывал всем, кто не успел убежать.
Все поэзию хвалили. Говорили Джонни, что она нова, свежа и дышит энергией. И Джонни даже начал подумывать о том, не похерить ли ему и музыку и бессмысленное хождение по пробам, и не засесть ли ему за написание большой героической поэмы.
Пока он размышлял, на горизонте его возник Николас. Он тоже почитал опус, после чего сказал: «Джонни, это самый дебильный стих про член, который я когда-либо видел. Тебя утвердили во «Взвод», иди, придурок, снимайся, и забудь вообще о том, что есть на свете словосложение!»

Это я к чему? Это я к тому, что возник у меня вопрос: Ну неужели у Нади не нашлось ни одного настоящего друга, который бы сказал ей - «Надя, лучше пой!!»?

на семейных посиделках с родителями мужа и его бабушкой-дедушкой, я всё ждала - когда же, наконец, прорвётся тонкая оболочка их восприятия и они увидят в Антонине не только милого ребёнка - внучку-правнучку-засранку…

Не дождалась… И потом, в такси, когда меня, державшую разомлевшее чадо на руках, накрыло горячей и удушливой волной её силы, подумала: «И слава Богу…» Потому, что ни под каким соусом не выдашь за обыкновенную детскую жестокость ту самую несгибаемость, которая пугает меня иногда да сердечной боли…

в том, что я постоянно прохожу встреченные во френд-ленте тесты, иногда изумительно дурацкие, причем, чем дурацкей тест, тем больше от него удовольствия:) Вот только результаты я редко ... А тут прямо до слёз смеялась и удержаться не смогла, простите меня пожалуйста, дорогие друзья:))

Забыла совсем, что у меня есть это стихотворение... Странно это - любимому поэту посвященны десятки, хотя, к тому что им сказано, добавить уже нечего... А любимому художнику - какой-то ошмёток, не смотря на то, что его можно интерпретировать бесконечно...

*  *  *  *

Караваджо…
Шелк золотой, вечер синий…
Света закатного клинья
липкого, густого, как мёд,
солнце на стены кладёт…
Мажет, плещет и брызжет -
прозрачны ставни и крыши…
Переспевшие груши и щеки,
впитавшие сиропа потоки,
проколоты последним лучом -
янтарём истекают и маслом…
Ночь…
Фрукты высохли,
пальцы погасли…

Стоит помянуть его всуе и от мыслей о нём потом уже не отвяжешься… И приходится себя уговаривать думать о чем-то таком, что не вызывает головной боли и тошноты… О том, что есть веши, за которые я благодарна этому человеку безо всяких оговорок…

Например, я бесконечно признательна К. за то, что моего брата зовут Оливер. Я уже почти не помню, каким он был, когда его называли паспортным именем, но ощущение, что после смены прозвания перемены в характере были к лучшему - очень стойкое…

А Хастгирдориец всего-то ослышался… Когда их представляли друг другу в торонтском ночном клубе, он в музыкальном грохоте, с акцентом произнесённое «Ольег», принял за «Ноэль»…

«О, Оливер, рад с Вами познакомится!»…

Почему мой брат не стал протестовать, а предпочел остаться Оливером - для меня до сих пор загадка… Но, тем не менее, за Оливера я К. благодарна!..

что у меня прогрессирует его фобия - нежелание фотографироваться, постепенно перерастает в бзик...
Он ответил: "Может быть, но, при схожести симптомов, у тебя иная причина...", после чего высказал предположение, с которым я не могла не согласиться - когда-то, узнав свой диагноз, я купила мыльницу и почти каждый день делала новые снимки, мне казалось, что я могу в любой момент умереть и фотоальбом был стратегическим запасом памяти тех, кто останется... И теперь старые карточки лежат мёртвым грузом, а делать новые нет никакого желания:))

( Так вот:) )

Дла того, чтоб из трёх записей в дневнике их_сестры сделать самостоятельный рассказ...

АННА-и-ТИО


     Анна родилась зимой, в день, когда в Палермо началось восстание.( ... )

Если я устала (а за последние пару дней я устала так, как ещё не уставала с конца мая прошлого года), если я вымотана до предела, я, ложась спать, очень долго не могу уснуть. Я лежу, уставившись в темноту, и (вместо того, чтоб, как все нормальные люди, мучимые бессонницей, заняться подсчетом овечьего поголовья) размышляю о том, где сейчас Караваджо, украденный из Одесского музея западного и восточного искусства. Хорошо ли ему? Заботятся ли о нём должным образом? Я пытаюсь представить того человека, который владеет сейчас «Поцелуем Иуды» - как он выглядит, чем занимается, любуется ли он своей картиной часами?

В конце концов, мысли мои плавно возвращаются к другому, самому любимому моему, караваджевскому полотну и к вопросу, который будет мучить меня до тех пор, наверное, пока я не смогу припереть автора к стенке и спросить у него: «В «Призвании Матфея» позировал ли для Сына Божьего тебе Кину Ривз?»

Иначе и быть не может. И только бабушка никак не усвоит эту истину и посему минимум раз в неделю обвиняет меня в том, что я не люблю родственников и не проявляю интереса к их хроническим болезням… Да, я не могу, как она, часами выслушивать телефонные жалобы её племянницы на отказывающие почки и алкоголика мужа! Да, мне наплевать! Наплевать потому, что тётю Наташу я не чувствую и никогда не почувствую, даже если очень захочу… Вот кретина за океаном, который мне не тётя, не дядя, вообще, никто, я ощущаю и его боль мне болит (кстати, буду бесконечно признательна тому, кто сможет мне объяснить, каким образом можно сломать руку при езде на электромобильчике по полю для гольфа?), его боль мне - родная. А страдания людей, числящихся родственниками, но таковыми не являющихся - это всего лишь пересказ симптомов. Я могу поохать и сказать «Сочувствую!», но СОСТРАДАТЬ, пропуская их боль через свою плоть я не буду. Не потому, что не хочу… Потому, что не умею:(

Их топорную нравоучительность и беззастенчиво голую прямоту. Вдвойне ненавижу их тогда, когда они происходят рядом со мной, с кем-то знакомым и мне пишут в ICQ: «Помнишь Аллу?»

( … )

Он...



( и Она... )

*    *    *    * 

Он - это разница
между словом «нужен»
и словом «необходим»…
С первым можно поспорить…
Второе - непобедимо…
Необходим воздух,
необходим сон…
Чтобы лежать и дышать рядом
Необходим Он…

До которого у меня, дошли, наконец, руки… Я перевела таки на русский одну из двух, полностью написанных на сегодняшний день, частей «трилогии про сердечников»…

МОСКВА

АНДРЕЙ
21 июля 2008 года

Андрей, такой, как есть

Только когда Андрей спит,
спиной  повернувшись к светлым,
руками от света закрывшись,
за настоящего он
вполне ещё может сойти…

И, чтобы сберечь это чудо,
на цыпочках ходит семья
и шепотом ведёт разговоры
иногда до обеда даже…
Мёртвые и живые, и не рождённые,
и те, которых не будет,
представители его крови -
дерева ветвистого старого
сучки, побеги и листья -
замирают,
словно в игре
взволнованное черное море
и ожидают со страхом,
ставшим почти привычкой:
Проснётся он
или забудет…

( остальное )

Если кому-нибудь интересно - здесь оригинал ...

Кто-то этот рассказ уже читал, но, после ночных размышлений и стихов, горечи накопилось столько, что мне нужно её выплеснуть ради самосозранения хотя бы... Поэтому, извиняйте, друзья...

АЙ – НАД – АМАР

Последний раз они виделись в доме Росалесов… Гранада проскользнул наверх за час до рассвета и оставался с Федерико целый день… Они сидели молча, один – на неубранной постели, другой – по-турецки на полу, и, если кто-нибудь менял позу, волна золотистой пыли поднималась до потолка, а потом долго-долго оседала, кружась и завихряясь в разогретом, разбитом ставнями на узкие столбцы, воздухе. Принесённый Эсперансой кофе остыл нетронутый. Федерико снова и снова складывал веер из листка синей бумаги; сложив, разглаживал его на колене и начинал сначала. Гранада наблюдал, пожирая глазами и памятью плавные пальцы, узкие запястья и обтянутые тонкой полосатой тканью ноги… Перед Андалусиа сидел и перебирал тетрадную страничку человек, которого крео много лет и с каждой секундой всё сильнее любил, человек, которому уже нечего было сказать и которому жить осталось совсем недолго…
( ... )

Но вдруг оказалось, что мой муж лучше разбирается в персонажах моей прозы, чем я... Он почитал "Историю Кофнаров" в "Дневнике их_сестры" и сказал, что Анна не может выглядеть так, как я её представляла... Мало того, он легко нашел настоящую Анну Кофнар... Мне осталось лишь согласиться:))

Теперь от mariula08 … И этот мне нравится не меньше, чем предыдущие. Во всяком случае, опять вопросы, ответы на которые интересно накапывать в глубинах глубин, но при этом такие, которые я сама себе никогда бы не задавала… Итак, интервью:

1. Если на вас смотрят украдкой, вы почувствуете это? Да, почти всегда - да. А иногда - по тому, жар или влажная прохлада приливают к щекам и затылку - могу даже понять КАК на меня смотрят.
2. Длинные платья и юбки украшают женщину, или скрывают ее красоту? Украшают однозначно! Мне, например, скрывать нечего, поэтому (лет с четырнадцати) я не ношу ничего, что не прикрывало бы щиколотки:)
3. Вы согласны с утверждением, что стихи - "болячки времени"? Наверное, согласна… Во всяком случае, если перечитывать мои тетради, пропуская все остальные записи, то только по стихам можно определить - кем, чем и когда я болела…
4. Облекать мысли в слова - это дар свыше или необходимость? Кажется, что это тот дар, за который «Спасибо!» не скажешь… Ибо он необходимость… Как переливания крови при анемии - изливание мыслей на бумагу (или в ЖЖ)… Выскажись или мучайся:)
5. Если бы можно было выбрать, в какой книге вы бы поселились, вместе с ее героями? «В поисках утраченного времени», наверное… Только с тем условием, что меня избавят от разговоров на тему «Дрейфус - шпион или невинная жертва?»